Marea XLI

Questo cruore, Signore, questo sangue
che mi esce dalla bocca e che rimetto
tossendo in terra, debole, lo ammetto
che sputo affranta, nel giorno che langue

prona davanti al mio padrone pingue
prostrata ai piedi, proprio non l’accetto
Io non sarò mai il suo curvo valletto
Fammi morire or che il giorno s’estingue

Un sogno s’è infranto, questa sorte
empia, una vita buttata alle ortiche
L’amavo, sai, per lui dentro le fiamme

sarei combusta, per lui, nel bailamme
nel vuoto caos delle feste apriche
Adesso ho solo una smania di morte